Poesia Contemporanea Indipendente

Un valzer al chiaro di luna

2010-02-13T14:11:00.001+01:00

un esploratore,
vagando con le mani in tasca
in una notte buia in una città come le altre,
s'imbatte in una strana luce
che viene fuori da una finestra
che viene fuori tiepida come da una cartolina
mandata da un'isola lontana nelle ore di riposo,

allora l'esploratore si affaccia
e si mette in punta dei piedi e
cerca di vedere, e vede, una donna,
intreccia i fili di un lungo foulard
del colore dei suoi occhi, viola,

rimane un po' a guardarla perchè
la sua vista le ricorda quando sua madre
faceva quello stesso gesto,
rimane un po' a guardarla perchè
la luce è dolce, così i lineamenti di lei,
questo gli scalda il cuore,
e aveva bisogno di quel calore,

l'esploratore prova però ad attirare la sua attenzione
toccando il vetro con le dita e
quando lei si volta lui le sorride
e le accenna un saluto,
vorrebbe che lei ricambiasse
la cortesia ma lei ne rimane indifferente.

lei chiama un nome e continua a fissarlo,
subito si affaccia da una porta un uomo,
forse suo marito, forse il fratello,
ha una corporatura robusta e
sembra molto sicuro di sè,
guarda l'esploratore con occhi duri e
si avvicina alla finestra,
l'esploratore indietreggia...

sono i pensieri e le azioni dettate dalle illusioni
che cullano i cuori degli uomini,
soprattutto quando questi sono soli,
e quando il vetro s'infrange ed una mano
afferra il collo del sognatore e
lo stringe e invoca a sè tutte le
forze del cosmo per cancellare la sua esistenza
allora scorrono fiumi di sangue e
fiumi di fuoco si alzano al cielo e
nuotano angeli e demoni in essi che
rimangono indifferenti, come lei,
alle sorti delle nostre vite e
gli inni celesti vengono intonati
chissà dove mentre l'esploratore
alza gli occhi al cielo e
pensa,

che pensa?

non pensa nulla.

è perso,
come altri esploratori prima di lui,
è perso,
e non ricorda che questo è il suo destino,
il destino degli esploratori.

Le Liste

2009-11-30T14:52:00.001+01:00

l'epidemia ci contatta al bar
in plaze de la concorde
davanti ad un caffè mentre
ci roviniamo - l'euforia ci
riprende come una telecamera
fuori fuoco e noi abbaiamo
alle isole pedonali.

sono convinto di averti
dentro l'anima ma il tempo
basta a dividere le acque
del mar rosso in sponde
steccate, stagnola e
valigie, il tempo di partire,
il taxi ritarda ma abbiamo
modo di baciarci anche
se non ci scappano le
parole che vorremo dire,
o semplicemente avere.

sei furtiva mentre i tuoi
passi vanno dietro l'angolo
ed io rimango solo a
guardare stupìdo le mostre,
gli attacchi delle gonne
autunnali, i primi cappotti
col bavero alzato,
gli sguardi trincerati
che supplicano aiuto,
il lavoro chiama
chi lo ascolta, chi sta
portando lontano?

morirei adesso,
su questo marciapiede,
se sapessi di aver finito
le nostre avventure qui,
ma rispolverando le
sigarette ho il brivido
della follia, e lei ci sbrana
più di quanto queste
gabbie riusciranno mai a fare,
mi accompagna a bracetto
alle tue camere, di notte,
quando dimentichi di chiudere
la porta per sbadatezza o
forse è nostalgia?

più di cento errori sono
in fila nelle vie del centro,

l'hai sentita la lama vicino
la gola? è silenziosa, non
respira ma uccide, è
viva, orizzonti di numeri,
cartapesta sui palazzi,
ti accompagno ai
sogni, hai la tua gonna,
la mia preferita,
serigrafia dei nostri
sussulti, fading
e desideri,
mi ami ancora?

Situazione Complicata

2009-11-30T14:49:00.000+01:00

festino porno sull'altare
di dio nella ventiduesima strada.
lesbiche e psicopervertiti si
allineano e danzano blaterando di
diritti e voluttà.
contemporaneamente bracciformi e
vermi asiatici si insinuano fra
le fessure delle mattonelle dei
marciapiedi cominciando a
succhiare da sotto il midollo
degli smidollati.

il festino s'imbizzarisce e le
penetrazioni defraglano impazzite,
mentre i primi poliziotti eccitati
dal sangue cominciano a sbucare
dagli angoli, inferociti dalla pornografia.
i primi manganelli cominciano
a tambureggiare lievemente
i crani di quanti capitano, qualche
sbirro si è già calatole braghe
e tempera selvaggio nelle cavità di qualche
simpatico manifestante, le odi bimillenarie
dell'umanità vengono recitate in apnea
da amorfità nascoste negli sbalzi
di luce.

mentre l'orgiastica esplosione d'amore
si trasforma come al solito in sangue
che sgorga asentimentato, da sottoterra
i vermi cinesi cominciano a ficcare dentro
le scarpe dei malcapitati,
perforando la suola,
macinando i talloni,
risalendo per le ossature e le giunzioni tendinali,
dalle gambe arrivano direttamente
agli organi riproduttivi,
amputando la stirpe confusa,

mentre i primi eroi civili
cominciano a gettare a terra
i loro peni divorati, gli uteri
imbrattati, le protesi della
medicina borghese, il terrore
serpeggia palpabile come
il seno di una signora procace.

invettiva di tre giorni del
sindaco, l'opinione pubblica piange
i suoi morti davanti ad un chisburger,
la finale di coppa viene rinviata
di tre giorni, si giocherà col
lutto, mentre allo stadio
qualcuno rimpiangerà il
suo amico ricchione.

Una poesia romantica

2009-06-24T15:40:00.002+02:00

Lei siede distratta ai bordi del letto,
nuda, si accende una sigaretta e guarda
sovrappensiero le stupidaggini che ho appeso
ai muri della mia stanza;

fuma nervosamente e i suoi capelli lunghi neri
le ricadono sulle deboli spalle che così
tanto ho baciato questa notte, quando inspira
le sue labbra si muovono verso un'espressione
infantile e cocciuta, la amo per questo;

accavalla le esili e affusolate gambe, le
osservo le ginocchia, graffiate come quelle
di una bambina, batte il tempo con il piedino
che ha sollevato in aria, ascolta una vecchia canzone rock,
la sua t-shirt dei black rebel l'ha lasciata sul
letto quando ci siamo strappati i vestiti di dosso
per la fretta di fare l'amore;

Lei siede distratta ai bordi del letto,
mi avvicino alle sue spalle per baciarla e
stringerla a me, lei sorride e soffre un po'
il solletico, "non scappare, amore mio"
le sussurro mentre la mordicchio sull'orecchio,
lei ride ancora e stringe i denti,
"non scappo, amore. non scappo" ripete.

Ricordi d'amore

2009-06-17T00:29:00.000+02:00

è così che pensi a tutti i progressi
che hai fatto finchè non mori,
riguardi tutte le scelte nell'ottica
di un passato che è un bagno di sangue,
rivedi tutte le donne che hai amato
e non sai come fartene una ragione,

di ogni inspiegabile abbandono,
di tutte le insaziabili voglie,
dell'insoddisfazione che
non hai mai saputo curare.

stelle, piccole incantevoli stelle,
le guardi come un povero scemo,
perchè questa notte son rimaste
solo quelle a splendere fra le sbarre
della tua cella a cielo aperto,
gabbia nelle case spalancate,

ti avevo ritrovata e ti ho saputo
nuovamente perdere,
ti avevo amata ed ho smesso per
dimenticanza, forse per noia,
abbiamo contato insieme fino a 3
e ci siamo voltati,
nell'inspiegabile ombra,
come due sconosciuti,

piango il mio universo,
costellazioni di solitudini,
castelli di niente,
questa lotta che non ha un senso,
perchè è inutile un mondo migliore
se non vi sei tu qui accanto a me
per viverlo insieme,

oh dispersione, oh cecità dei sensi,
il mio presente è adesso così lontano dal tuo,
tu che sei invisibile,
ed io che non conto più nulla.

rosa#1

2009-06-03T01:33:00.001+02:00

rosa #1
scatole di cemento,
orari alla rinfusa,
ci rincorriamo come
bambini in un parco
vuoto durante una guerra.

sillabe del tuo nome,
pronunciate al vento deserto,
sosta il tuo respiro,
il tuo amore, tutto il resto,
soltanto rame nei tuoi
occhi, antefatto
del tuo silenzio.

il crimine più grande
è la tua assenza, bambola
che non ci sei, dea senza
forme, nè vita, io ti inseguo,
rincorro la tua ombra nera e scura.

ti porta via il vento,
ti porta via il vento,
ti porta via nella paura.

Un uomo, una donna, una stanza da letto, dentro e fuori la città

2009-05-30T14:46:00.003+02:00

tiro via le lenzuola
che coprono il tuo corpo nudo,
guardo il tuo sorriso:
stai dormendo.

ti bacio le spalle e
chiudo gli occhi a mia volta,
appoggiandomi sul tuo ventre;
l'alba divora le tende.

fuori le cose si muovono come
serpenti, le macchine si attivano
e svegliano tutti ma tu,
stai ancora dormendo.

rimango pensieroso sul tuo ventre
ti ascolto respirare,
sono felice che tu stia bene.
sono felice.

fuori le cose sono serpenti,
il giorno è una macchina infinita,
tu stai dormendo ancora ed io
ti ascolto ancora respirare.

Uomo nel futuro

2009-05-30T14:44:00.001+02:00

un uomo si aggira fra
gli alberi marci e
semicarbonizzati
recitando dei versi
di cui ricorda
a stento l'autore,

si rigira fra gli arbusti
e le spine mentre il sole,
alto, cuoce i suoi versi.

un uomo si aggira fra
le lande del futuro e
semicarbonizzate
le strofe,
si dissolvono,
nell'aria ardente.

che non sa più di niente.

Nelle stanze del palazzo assediato

2009-04-29T02:04:00.006+02:00

la sua schiena era bella
come la più verde valle
che riuscissi a ricordare,
i suoi seni erano
montagne lontane non
cementificate dal piano
di allargamento delle
super-metropoli.
la sua pelle era materia
elettrica vergine, che
non rubava la mia attenzione
ma la attirava seducente,
senza nessuna falsa promessa
se non la mia illusione di poter
accedere al sublime.

restava immobile sul letto
e mi fissava come se intorno
non vi fosse desertificazione,
industrie, fumi e nebulose,
incroci intasati dal traffico,
spiriti frenetici-scheggie
senza più meta.

dove comincia il tuo amore?
le chiesi,
dove comincia il mio?
impariamolo come se non ce
lo avesse mai detto nessuno,
ti prego.
dammi una storia che
non abbiano già raccontato.

lei mi guardava e poteva capire,
perchè anche lei era stata partorita
davanti ad uno schermo,
figlia dei modelli di vita e della
sociologia di massa, dell'etnologia comportamentale
e delle pubblicità, del tirassegno
mediale che bersagliava le anime,
spazzate via, come i sogni, trasformate
in realtà, inutile, arbitraria, realtà.

i suoi occhi erano l'oceano
immacolato che non avevo più avuto,
il suo abbraccio la casa
che non riuscivo più a trovare
in nessuna struttura,
insieme eravamo
la più bella coppia
che la mia immaginazione
avesse mai creato,
lei non esisteva,
io non riuscivo ad esistere.

La vita è altrove

2009-04-29T01:44:00.004+02:00

valet dormiva sotto un balcone,
una decina di metri dall'osteria
in cui avevo cenato con gli amici
quella sera,
cinquanta metri dal cancello
di casa mia.
avevamo riso parecchio,
versato molto vino,
discusso della situazione
economica e del cambio
climatico, della costituzione
e delle donne che si
svestono e indossano
i loro vestiti nuovi
per la nuova stagione.

valet l'avevo notato già dal
pomeriggio, era con un amico
e preparava la sua casa come
si scava una trincea prima
di una battaglia, era una
giornata piovosa e valet
doveva essere uno di quelli che
odiavano le giornate piovose.

a notte tarda, rincasando,
volli passare vicino al suo
rifugio, lo scorsi accovacciato
e schiacciato dal sonno,
avvolto in una coperta blu
cobalto e dei vecchi giornali
che parlavano di salute o
politica o pace nel mondo
o dio solo sa cos'altro.

Dello strano fenomeno che vive nei sottostrati delle nostre notti.

2009-03-28T19:39:00.000+01:00

uno strano vento si muove
nelle notti di questi giorni.

i molti che stanno dormendo
ricorderanno solo un sogno,
la mattina, quando
tutto sarà di nuovo normale.

eppure notte dopo notte
io l'osservo crescere,
lo sento tutt’intorno a me,
strisciare fra le case,
sbattere le verande,
allarmare i cani e
gli uccelli notturni,
s'infila fra gli alberi,
smuove i fumi e le cappe
che sovrastano
la nostre città.

è un vento prima caldo,
ma via via si fa sempre più freddo,
ombroso e scuro,
sibilando ricorda
il rantolo d’un animale
che ha fame e
la sensazione è di
esserne la preda.

te ne accorgi perchè
le cose normali perdono
immediatamente colore,
si fanno del colore
del vento.

i più attenti studiosi
stanno già calcolando
il suo peso sui destini
delle cose,
i più attenti studiosi
continuano a strappare
i loro fogli pieni di medie,
di statistiche e d'assi cartesiani.
sanno benissimo che
stavolta non ha forma,
perchè questa viene
direttamente dall'interno
della terra:
è non ha una forma.
semplicemente è già dappertutto.

la mia sigaretta trema,
le strutture del palazzo tremano,
le auto parcheggiate stanno tremando,
l'orologio zoppica vistosamente
sugli orari sbagliati,

comincio a guardarmi intorno ed
i numeri sono sempre gli stessi,
ridondano l'idea di qualcosa
che sta per succedere.
le ore notturne sferzate da
questo vento, diventano
buie oltre ogni ragione,
i bianchi sfumano in grigi,
le tappezzerie inghiottono
uomini e stanze.

gli studiosi più attenti sanno
già cosa sta per succedere,
sono tutti affacciati ai loro balconi,
come me,
stanno studiando il fenomeno
ma non hanno un'idea chiara
su come agire,
o fuggire,
è chiaro che la nostra
presenza non ha alcuna importanza,
non può cambiar nulla stavolta.

così, mentre
il vento aumenta e
poi diminuisce,
nascondendosi ancora,
io finisco di compilare l'ennesimo
rapporto sulla stranezza
dei fatti e delle circostanze,
annoto ogni
impressione,
temendo sempre
possa essere l'ultima.

la fine, il finale,
quando è al suo apice
nel suo presentarsi,
ha la particolare
proprietà di
rendere invisibile
la rinascita,
perchè non ne contiene
la certezza in sè.
perchè ogni volta
che si conclude qualcosa,
potrebbe essere l'ultima.

io so,
lo so per certo,
gli altri studiosi sono tutti svegli.
stanno annotando. con me.
come me.
e scrivono furiosamente
nei loro notes domandandosi
incessantemente

quanto ci rimane?

quanto ci rimane?

So long, marianne

2009-03-13T21:45:00.003+01:00

le notizie arrivano interrote al mio cuore
che giace intermittente nel freddo
del cambio di stagione che così tanti
spiriti fa ammalare.

il freddo è ancora pungente e le
montagne sono ancora ricoperte di neve,
così le mie emozioni, inspiegate e
chiuse in un silenziatore che non
mi dà pace, oggi che il giorno
è difficile ed io giuro il mio amore
alla vita secondo dopo secondo,
e lei mi risponde che fino ad oggi
non l'ho mai amata abbastanza.

Subito dopo averti scritto

2009-02-18T19:03:00.002+01:00

strani appuntamenti
prendiamo a volte la sera,
per dimenticare
di vivere un'esistenza
spesso così infelice.

strani appuntamenti
nei bar più impensabili,
girovagando fra i locali
più strani del mondo
senza sapere mai
senza sapere mai
cosa stiamo realmente cercando.

un'aria fredda soffia
su queste giornate,
quando finalmente a letto
chiudiamo gli occhi,
un amaro sorriso,
sulle nostre emozioni.
è buffo come riguardandoci
indietro stentiamo a credere
che sia tutto vero.

strani appuntamenti,
orologi bloccati,
in piedi tutta la notte,
fra le braccia di una sconosciuta
per un briciolo di confidenza,
fra dei germogli di piacere
per sbraitare d'esser vivi.

due stranieri sognano
un'altra vita
che in loro assenza
non arriva.

Frammenti di una notte tarda

2009-02-18T18:56:00.001+01:00

lembi di carta,
sul pavimento,
con su scritte
senza più importanza.

muovo i miei passi
ubriaco nel regno
devastato,
un conto alla rovescia
sta facendo fuori tutti,
cadono uno dopo l'altro.

il contatto con l'anima
avviene in una campana
sottovuoto,
e mentre tutto fischia
e rimbomba,
non trovo scuse
per non aver vergogna di me,
tutto quello che
mi circonda.

muoiono tutti,
uno dopo l'altro,
non so più che fare.
guardo allo specchio,
il fantasma della libertà
e loro
che vivono nell'ombra.

Sotto ali di cemento

2009-02-16T23:45:00.003+01:00

sotto le ali di cemento
ti ho nascosta perchè credevo
che tu fossi speciale ed
andassi preservata.

quando ho guardato per
ritrovare il tuo sorriso
tu eri già andata via,
ma non il tuo corpo,
che ancora mi apparteneva,
per mia infinita colpa.

Refusenik nella stanza da letto

2009-01-28T02:14:00.000+01:00

oggi siamo languidi e dici che questo ti dona
serenità, nella notte rinchiusi in una stanza
abbracciati, schiacciati fra il letto ed il soffitto.

perchè hai trovato un compagno nella
sventura di questa vita che ti passa sopra
inesorabile, soprattutto in questa città
che non ha occhi per vedere dolore, nè
cuore per provare pietà, nè sensazioni
da ricondurre ad arte o creatività.

mentre ci scambiamo tenerezze,
ricordo a malappena i miei problemi,
come una ghigliottina sulle nostre teste,
reali abbandonati dalle energie e
incapaci di adattarsi al nuovo corso
delle cose, ed il trono è un vuoto.

il sogno che abbiamo smarrito nella realtà
è il fattore che ci accumuna ed a quello
restiamo aggrappati, due amanti apatici
che parlano solo d'amore e di male di vivere.
quanto potremo sopravvivere così?
avremo modo di cambiare, amor mio?
il letto ci osserva, ci annienta, ci culla,
ci riporta ai sogni che ora appaiono
minacciosi, mentre il mare è in tempesta
oltre il nostro tetto, e le fondamenta
di questa casa stanno vacillando
noiosamente, sul nulla.

Il giardino delle donne

2008-12-05T21:05:00.001+01:00

le ninfe giacciono accovacciate ai bordi del prato,
vicino la spiaggia, nella silenziosa luce del tardo pomeriggio.
parlano sottovoce e compiono lenti e decisi gesti per
spiegarsi, liberano le ali e si amano sottovoce.
il mare s'infrange poco alla volta e loro a piccoli gruppi
si alternano e si confidano e si scambiano di posizione.
i loro occhi sono narcotizzati, sotto l'effetto di
un anestetico, le labbra sussurrano segreti.
più lontano gli uomini schiamazzano fra la polvere, giocano
fra la polvere, ridono nella polvere,
ignari della bellezza, che, divampa dietro le loro spalle.

Camel da 20

2008-12-05T21:02:00.002+01:00

quattordici sigarette, l'erba alta e
tu sei un po' più in là,
cerchi di guardare giù dalla collina, dentro la città.
sono stanco d'averti in mezzo alle
scatole, perchè le mie sigarette
non dureranno per sempre,
né tantomeno sono una persona
così normale da riuscire ad abituarmi.
le tue speranze rotolano come
palle di fieno in una fantasma-città westernata,
io sono deluso, rassegnato,
ho un gran mal di testa per la sbronza di ieri (e degli altri giorni),
le parole si sovrappongono come un
grande fastidio, io sogno, ma i
miei sogni, ahimè, sono
come le tue speranze.

mazzy star scorre dalla nostra radiolina
mentre io ridendo ti osservo inciampare
e cadere, e tu mi guardi con uno sguardo
di sfida, mezzo sorriso e mezza voglia di scopare,
sai benissimo che non troverò
mai la donna di cui blatero... eh eh eh...
il pensiero mi gela mentre
il pomeriggio sta per finire,
il giorno anche,
l'amore pure.

Sposa di sangue

2008-12-05T21:02:00.001+01:00

fra gli alberi ti muovi
attraverso il selciato nero,
il giorno è andato via
da parecchio stai aspettando
la nebbia. continui a
voltarti assieme al vestito che
ti scorre lungo il corpo, bianco.
sei baci ti ho dato prima di
lasciarti andare,
volevi raccogliere dei fiori lontano oltre i campi.
"ma i fiori non crescono d'inverno" pensavo
mentre ti guardavo allontanarti fra gli alberi,
attraverso il selciato nero voltarti,
sorridendomi dietro il tuo vestito
(ed io non ti rividi mai più).

Genesi in fuga

2008-12-05T21:00:00.000+01:00

il vestito raccolto sopra le caviglie,
tip tap di tacchi alti, da sposa,
leggende sugli abbandoni e
anime sole si sguinzagliano
lungo l'asseviario che taglia
tutta la città.

tra mille vetrine e altrettante
boutique, genesi è in imbarazzo
per il dolore che gli altri
le leggono così facilmente
in volto. strappa-lacrime,
le signore si voltano
come ricordandosi di una
qualche loro giovinezza,
i signori escono da sotto i cappotti
per sbirciare la bella che scappa,

schianta e schiva i passanti,
mentre i fumi dell’acqua delle
infinite piogge si alzano ai suoi passi,
scintillando, appannando.

ma genesi, i negozi
stanno chiudendo ed
abbasseranno le luci
e tu dove sarai arrivata?
qualcuno si toglie
le cuffie, qualcun'altro
sputa per terra e dice
«tutto questo non m'interessa più»

minigonne e baveri e montgomeries
e ombrelli e stivali alti e
sciarpe e guanti, stan lì
ad elemosinare attenzione,
invece lei, la sposa,
scansa tutti gli sguardi,
ritirandosi dentro quel che rimane
di lei.

così i negozi chiuderanno,
la strada si svuoterà presto,
la città è pronta a riposare,
genesi s'infila nella
notte, e scompare,
dai sogni di tutti.

Due trattori indagano sulle tracce d'un coniglio

2008-12-05T20:59:00.000+01:00

svertebrata e indecisa
orleggia sul limite della carreggiata,
si morde e rimorde le labbra,
incazzata e assurda,
le auto passano e suonano,
qualcuno le fischia,
lei intanto è bloccata, bloccata dentro.

una volante si ferma e
scende un'armatura di uomo,
le punta una torcia negli occhi e
articola grugniti e domande:
chi sei? che fai qui?
si allontani dalla strada
che lavora fa? strilla più forte del traffico.

il suo collega lo assiste con la sensibilità
di un bulldozer sfratta-negri, occhi grigi, capelli
bui, anima assente,
ma si vede che questa è una mignotta capo,
qualcuno l'ha lavorata per bene... poi l'ha scaricata qui...
non è così ragazzina? dice, immaginando
di essere audace, o virile, o se stesso.

cristo sta nudo a soffrire dietro le spalle di lei
quando questa si lancia a correre
con gli occhi chiusi fra le auto
che sfrecciano
ed i fari
che sfrecciano,
e i due armadi rimangono a
guardarla scivolare nella morte a bocca aperta,
come se fosse uno spettacolo incomprensibile o
troppo raffinato, non nasce in loro alcuna reazione mentre
schiva la prima auto,
manca la seconda,
la terza
la manda all'aria
e le spezza quel che le rimaneva
mentre s'avvolge di sangue che scende
dalla testa lungo l'osso del collo,
dal femore per le gambe e le caviglie,
le è rimasta in volto la stessa espressione di venti secondi fa,
una ragazza masticata e sputata via.

intanto che i due spargisale manovrano come cingolati
intorno al suo corpo scassato annotando dettagli,
riempiendo un verbale di come, forse, perchè,
l'autista che l'ha beccata è ancorato al volante,
piantato dieci metri più avanti, che fuma, che sgrana, che pensa:
che devo fare adesso? che cazzo devo fare?

stai calmo, amico, gli direi se fossi con lui,
non c'è più niente che tu possa fare,
credimi, più niente.

Quartiere latino

2008-12-05T19:41:00.000+01:00

tengo i pugni chiusi nelle tasche perchè
non c'è nient'altro da fare, mastico un'altra
sigaretta e l'autobus non passa, il treno non
arriva, l'aereo non parte, l'appuntamento è
rimandato. un quartetto spagnolo suona
nel marciapiede accanto mentre i riflettori
si spengono e rimaniamo sempre più soli.

finalmente arriva il tempo dei notturni e
tutti cominciamo a distenderci, si preparano
gli alcoli e si mettono in fila chili, grammi,
ettari di sostanze, come fossero armi,
quasi fosse una guerra.

i balconi s'inclinano un altro po' verso la strada
quasi arrivano a toccare la testa dei passanti,
affacciandosi alle finestre si ha come l'idea
di uno scivolo che conduca ad un tombino
che permetterà d'arrivare in qualsiasi parte
di questa città.

come spiegare la notte quando non si ha più
la lucidità per vederla com'è realmente?
è tutto come un lungo sogno, no?

allora sistemo i colpi nel revolver e punto figure che
passano veloci fuori dalle vetrine, poi mi concentro
sui boccali nei tavoli degli altri clienti,
in testa mi suona tutto un casino che monta
come l'orchestra di beethoven che ruzzola giù
per una grandissima scalinata in un lussuosissimo albergo
nel centro di dubai (i facchini arabi che si
danno un gran da fare affinché nessuno
strumento si rompa, mentre tutti continuano
a scivolare gradino dopo gradino).

mentre il tizio di fronte a me continua
a sniffare con banconote lunghe e verdi noto
il sudore venirli giù dalla fronte come il salto angel,
lui comincia a muovere la testa di qua e di là
e si agita e si lamenta borbottando sottovoce
in una lingua ermetica e irriconoscibile.

anche lui tiene una pistola sotto il tavolo e
non fa nulla per nasconderlo, sembra una di quelle
fottutissime colt anaconda che vende sottobanco pit la biscia.
la sua mano è troppo vicina al grilletto e la situazione
non mi piace affatto.

all'altro tavolo un gruppetto di cubani
sta fissando il tizio con occhio preoccupato,
e così anche loro cominciano a farsi
delle strisce enormi di cocaina, sbarazzano
il tavolo dalle birre e dai panini raffreddati e cominciano
a tirarsi dentro la merda come degli aspirapolveri,
muovendo la testa a scatti e vortici, imbizzarrendosi,
digrignando i denti.

quel tipo là tutto sudato l'ha capito che è aria di guai,
ma sembra continuar a fissare fuori dal locale,
(in realtà sta spiando i movimenti
dei cubani usando il riflesso della vetrina),
il suo tavolo è oramai un lago di sudore, è tutto unto,
bagnato, una schifezza di spettacolo, levo la sicura
al mio revolver. voglio piantargli due pallottole anch'io...

frattanto il cameriere del tutto indifferente
al montare della violenza sta portando
il conto al tavolo di quello sciagurato,
cammina nella sala sciatto e svogliato, non dorme
8 ore di fila da almeno dieci anni,
la sua ragazza gli telefona puntualmente
durante le pause sigaretta della serata
per rammentarli questa e quella cosa da fare.
lui non lo sa ma rappresenta il centro focale
di un triangolo di pistoleri squilibrati.

...eravamo tutti pronti ad aprire il fuoco,
nel pieno dell'ebbrezza guardavo ormai la sua camicia
cinese da quattro soldi e cercavo di immaginare
dove ci avrei visto bene qualche buco,
anche lui mi stava fissando maniacalmente
e qualcuno dei cubani era già in piedi e si portava le mani
dietro la schiena per cercare il calcio.

ed è stato proprio mentre si sfoderavano le
nostre magnifiche pistole che io mi accorsi
di un'altra interessantissima scena all'interno del
locale. c'era un tale di fronte al barman, uno stronzo
bassino e scuretto con un'espressione fin troppo beata,
vista la tarda ora, che si teneva con entrambe
le mani il cappotto spalancato per portare all'attenzione
su ciò che vi era sotto.

il barman era serio, e impietrito, non
si era mai visto lì dentro uno stronzo
con così tanto esplosivo sotto il cappotto.

faccio appena in tempo a voltarmi verso l'uscita che
qualcosa vien meno, credo sia stata la terra sotto i piedi.
vedo le stelle, la luna, la strada, i neon, le insegne,
i passanti scintillanti, le puttane del locale di fronte,
vetrine, chiasso, rullanti, spacciatori,
tutt'intorno un inferno di cristalli e schegge
fiammanti sta fluttuando magneticamente
trascinato dal soffio di dio, riversandosi fuori dal
locale come un'eruzione esplosiva di magma e detriti.
pietre e angeli si mischiano contorti
a frammenti di oggetti irriconoscibili mentre
luci di tutti i tipi attraversano il cielo come
meteore e le membra si sganciano spostate
dall'aria tutte insieme, sembra una scena
teatrale che cambia, che si sposta
in maniera netta, compatta.

ora stiamo vivendo tutti insieme
lo stesso momento, sento il mio cranio
sbattere almeno tre grandi volte prima
di fermarsi. è tutto sangue, una fontana
di sangue, un sacco di coglioni stanno lì
in piedi a toccarsi da qualche parte e
urlano e gridano, altri stanno strisciando
confusi verso un'improbabile salvezza,
qualcuno addirittura sorride, si tocca
la fronte e sorride ad occhi chiusi,
mentre il rumore del panico cresce
fino a divenire fastidiosamente assordante
sento l'ultimo tocco
del soffio di dio,
mi lecca via l'anima il figlio di puttana.

cerco la pistola con l'unica mano che riesco
ancora a muovere,
non v'è nulla,
non v'è nulla,
maledetta notte riesco
infine a pensare mentre
spegnendomi lancio
un ultimo distratto
sguardo alle stupende
distratte e magnetiche
stelle.

Mentre il nemico spara sulla croce rossa

2008-12-05T19:40:00.003+01:00

edward era attento al fucile,
spalmato sul grilletto, l'occhio
inchiodato sulla tacca del mirino.

giochi di luce esplodevano sulla
terra attorno mentre i corpi si
alzavano al cielo come polvere
aspirata da dio, edward sudava
nella notte, stava morendo.

non aveva ancora sparato un solo colpo
che spariva fra i fumi un caporale
della prima divisione falciato
da una raffica incessante,
vedeva il suo corpo aprirsi e sagomarsi
sulla posa di un'illusione nero su rosso,
sangue.

mentre il nemico sparava sulla croce rossa
edward non aveva in mente altro
che le braccia di lei che l'avevano
avvolto al collo, mentre lui incredulo,
molto più di adesso,
si vedeva perso in fondo a quel sorriso.

le scie di luce attraversavano le budella,
mentre i feriti a terra gridavano aiuto, edward stava
trasalendo, il suo fucile
puntato nel vuoto ed i suoi occhi
erano un cinemascope senza contorni.
la prima divisione
urlava nella notte.

sul calce dell'arma si sforzava
di risentire il suo odore, lei
l'aveva appena sfiorato qualche settimana fa,
mentre parlava distrattamente,
come un eclisse di sole, si trovava
ancorato a fissarle il volto,
gli occhi, le labbra che sussuravano
i suoi dolcissimi pensieri.

l'artiglieria devastava continuamente
la sua postazione ma il vestito di lei
che cadeva sul suo corpo era
quello che edward stava
vedendo,
la battaglia non c'era,
la prima divisione era già morta.

edward si alzava comunque di scatto
correndo verso le colline accanto al climax
dello scontro. qualcuno aveva ordinato di tentare
un accerchiamento e tutti adesso
stavano attraversando
il bosco nudi come
cani, nel buio
delle conifere intontiti e irreali,
come in una notte trascorsa insonne.

ogni lampo è un brivido,
più della realtà,
ci vede apparire dentro
la controimmagine di
loro due assieme in un posto
sospeso nel nulla.
vede apparire
la corrispettiva
retina
dilatata
come ghiaccio
sull'acqua.
sfocata come il grigio
di un iceberg notato
in silenzio dal
ponte di una nave invisibile
e fantasma, trascinata
senza motori o energie.

edward arranca sempre
più piano mentre pare fermarsi,
mentre il nemico spara
sulla croce rossa,
mentre la vegetazione
è sempre più fitta,
i lampi più intensi,
i respiri più corti.

si guarda ancora in giro
smarrito, spaesato come quando
ciò che si è amato
è sparito,
ma l'odore,
quello non va via,
non va via,
non va via,
non va via.

è qui.

edward fa per inginocchiarsi
mentre quella che non giurerebbe
mai essere una lacrima gli
squarci il viso, un'altra raffica si è
fatta strada fra gli alberi
prendendo vita proprio nel suo addome,

edward si piega mentre
i suoi occhi spalancati fissano
il suolo ma vedono la nebbia,
mentre si abbandona
le sue mani vanno a parare
la caduta, e rimane
grondando sangue, respirando
rumore.

sta chiudendo gli occhi
mentre sta aprendo la porta della sua stanza,
sta entrando mentre lei gli sta chiedendo
perchè ci ha messo così tanto,
sta ascoltando la sua voce
intanto che lei si alza per avvolgerlo
e lo guarda dritto negli occhi,
e lui la guarda dritta negli occhi,

l'incontro è una morte
apparente,
non esiste nient'altro
che ti possa
ricordare di essere
stato vivo

edward è morto,
edward è vivo,
lei lo ama
lui le sta dicendo
sottovoce
sopra il collo
respirando sul suo collo

«mi fai impazzire amore,
mi fai impazzire».

non c’è guerra, nella foresta,
non c’è guerra,
nella sua stanza,
non c'è guerra,

non c'è più guerra.

È il nostro lavoro respirare

2008-12-05T19:40:00.001+01:00

i nascondini si susseguono
nel cortile del vicino,
lei intanto è seduta al divano
e dice «da ottavio cercano
qualcuno al bancone,
che ne diresti di fare
caffè? di servire granite?»

ho studiato le avventure
di dostojevskij e le
disillusioni di montale
giusto perchè un giorno
potessi servire caffè,
dire «prego» dire «lo scontrino»
dire «arrivederla»,
costretto a sorridere.

i modaioli si accampano sui
camini, mentre i notai e gli
avvocati e gli squali di piazza affari
contano il denaro e
osservano la loro nuova casa
sorgere sulle ossa dei
poveri cristi.

«buongiorno, caffè?»
«lo macchiamo con la panna?»
io che ricordo dei sogni
bellissimi, io che ho letto
tutti i racconti di Edgar Allan Poe,
quantomeno dovrei
stare giù all'investigativa
a contare i cadaveri
di quanti si uccidono
sdegnati dalla vita
che si son ritagliati.

guardo il sole caldo e
penso che io vorrei sorridere
liberamente come tutti gli altri,
sorridere alle ragazze
giù nel passeggio alberato
vicino al mare,
mentre l'auto romba,
e la benzina è
sempre sul punto
di finire.

Il volto del male

2008-12-05T19:38:00.001+01:00

"... e c'era questo
deserto che si estendeva
a perdita d'occhio verso
ogni nord, non s'immaginava
nessuna uscita, poteva
andare avanti così
per sempre per quanto
importasse a dio...
ed io mi trovavo stupito
a guardarmi intorno..
dopo qualche attimo
il suono di quei passi..
cominciai ad avvertire
una sensazione che
da sgradevole divenne
immediatamente
insostenibilmente
terrorizzante.
quei i passi erano troppo
profondi, degli echi
così riverberanti da
poter tagliare l'universo
intero si sprigionano
regolarmente,
anzi no,
sempre più frequentemente,
ed era come inevitabile
che qualunque cosa
fosse mi dovesse
arrivare addosso..
si stave avvicinando..
tutto tremava
e la luce ed il paesaggio
e restava tutto
indifferente, come
se succedesse tutto
solo per me.
ed io capì di non
aver via di scampo.
e poi vidi di cosa si
trattava...
o per lo meno...
ne vidi solo una parte,
i piedi,
cercavano di
schiacciarmi..
ed erano già
così grandi che
i miei occhi non
riuscivano a vedere altro..."

"a cosa associ quei passi,
quella visione così
immensa e aggressiva?"
mi fu
domandato.

"..a tutto ciò che non avrò
mai il coraggio di
sapere...
a tutto ciò che
preferisco
dimenticare...
alla mia distruzione..."
risposi secco
"è ovvio..."

mi asciugai la lacrima
che m'accorsi scendeva
di paura fral mio
volto,
ebbi giusto
l'attimo di
focalizzare un'ultima
volta quell'immagine,
mi scossi d'un
brivido
quindi tirai una lunga
boccata d'aria e
aggiunsi andandomene
"ma con un po' di fortuna
dimentecherò anche
questo..
d'aver paura.."

ottobre schermava
tutti come fantasmi
eppure continuò
tutto come in
una bella giornata,
se fosse stato
tutto finto probabilmente
non ce ne saremmo
mai accorti.

Anomalie satellitari di Urano: umbriel vive nell'ombra

2008-12-05T19:31:00.000+01:00

l'intera luna si sposta
nell'orbita più oscura
di Urano, quasi in
eclisse permanente.

la superficie appare
una lunga infinita e irrespirabile
distesa di ghiacci, che muovono
lentissimi, quasi inermi.
il movimento
di quest'immensi iceberg,
appare invece,
insolitamente basso,
baritonale e cupo,
come il tremore di un motore gigantesco.

non vive niente su umbriel,
solo entità, spiriti
che non si possono né vedere né
toccare né immaginare.
sono delle essenze
simili ad anime senza vita,
quasi incastrate nei
deserti perennemente acerbi di luce.
non respirano,
comunicano alle
tonalità dei ghiacci,
perciò i concetti sono
indistinguibili.

vengono chiamati
ombre, sono come le
ombre. il contatto
fra due esseri così
astratti è inteorizzabile.

eppure secondo i
più recenti studi esiste
un momento in cui
le loro presenze si sovrappongono
come in una forma primitiva d'amore,
ne scaturisce un basso doppio che
si distingue su tutti gli altri suoni
perchè sovralzato di un'ottava.

è un walzer d'amore nella
prigione inespugnabile
di questo bolide invivibile.
un piccolo bagliore si accende
ed è visibile solo da poche centinaia
di metri, blu fluorescente,
un minuscolo cuore
che pulsa al battito
di anni, di secoli,
si dissolve lentissimo
con l'inevitabile
allontanamento delle
due ombre.

- ombre?

eppure a volte luci.
il mistero che avvolge
le loro rivoluzioni
sessuali è un po' il senso
dell'intero pianeta.

una lentissima armonia
che non riesce a destarsi,
e sopravvive così,
alla velocità dei microsuoni,
nell'idea universale
di poter un giorno
diventare qualcos'altro.

Primo rapporto sulle anomalie satelittari di Urano: le salite di miranda

2008-12-05T19:30:00.000+01:00

il rapporto su miranda parla di un viaggio
sottozero. il pianeta è un sistema di
immense pareti in cui gli abitanti
vivono inscatolati.
gli scheletroformi di miranda sono
descritti nei manuali attuali come
la più paranoica e autofrenante
forma di vita del sistema solare.
essi sono costantemente circondati da un
panorama ostile, e la strana
sensazione di gabbia che
caratterizza la maggiorparte
della crosta è,
secondo gli scienziati,
prodotto e non causa di questa
degenerazione psichica dei
mirandiani.

essi si muovono sempre e solo in gruppi
più o meno numerosi, eppure
non formano branco. bensì questi
si aggirano fra i canyon e
gli strapiombi tendendosi continuamente agguati
a vicenda, ringhiandosi alla
loro strana maniera l'un l'altro,
in un clima di insostenibile
contrasto, insensata sfida.

sono esseri emotivi, questo è provato,
eppure qualsiasi loro sforzo è teso
puntualmente all'indebolimento del
proprio gruppo,
dei propri simili.
ogni singolo membro
va contro qualcun'altro,
senza una ragione apparente,
motivato solamente
da un'inspiegabile ansia
sociale, interiore.

eppure nonostante questa aperta
antipatia, essi non si sciolgono mai,
bensì forzano la tensione
interna del gruppo
oltre ogni limite di
buongusto, esplodendo
infine, in raptus di violenza
razionali ma irragionevoli,
lucidi e brutali.

l'orbita di miranda è
in simbiosi con quella di umbriel,
e quando da miranda è possibile
veder quest'ultimo, l'intera
popolazione di scheletriformi
si raduna silenziosa ad
ammirare lo spettacolo.

è forse l'unico momento
di pace nel pianeta,
occhi tristi che
guardano ad un modo
di essere che non hanno
mai saputo provare
dentro,
sono avvelenati
e loro lo sanno,

non hanno
la forza di
reagire a loro-stessi.

ed è questo che
li condanna ad
odiarsi, in eterno.

Le matrici dell'ecosistema di oberon

2008-12-05T19:29:00.000+01:00

ronde di sette-otto plotoni
di ragnomorfi pattugliano le
coste di alluminio e ammoniaca
scortando le regine da una
parte all'altra delle
città-nido impiantate sulle
poche-pochissime zone edificabili,
ci sono più volte insidie
che riguardano gli agenti
chimici presenti nel cervello
di questi animali,
perchè se agitate dalle tempeste
ioniche-sintetiche che
imbizzarriscono l'atmosfera,
perdono ineluttabilmente il controllo;
intere colonne di
aracnoidi si trasformano
in carneficine inarrestabili,
sconfinati bagni
di sangue che ricordano
vagamente le orge ritualistiche,
si sbarrano tutti gli occhi
e si trascendono i vari ruoli,
le psico-parti. si annullano
le pareti sociali,
anche se in un certo
senso alcuni studiosi
la chiamano azzardatamente
un'estensione.

nel vederli morire uno dopo l'altro
via via, gli altri membri del gruppo
che sopravvivono riguadagnano
coscienza, si stimolano a ri-riprodursi
e a creare nuova carne da battaglia,
mentre le regine godono
e partoriscono
i figli invasati
le spiagge si restringono a vista d'occhio,
ed il pianeta si deteriora
e assottiglia silenziosamente.

con le luci dell'alba
gli occhi di questi mostri
appaiono finalmente bellissimi,
affascinanti come solo il
superamento della morte sa essere,
sgargiano nei loro personalissimi
colori e fissano ogni cosa
con magia di movimenti,
armonia di pensieri
e parole,
una comunicazione perfetta
mentre i compagni si decompongono
divorati dal sonno.

questo è oberon e
questo è un rapporto
sul primo studio della nuova fauna
posturanica. le formiche
sono miliardi e migliaia e stanno
stritolando il resto
dell'ecosistema.
i coniformi, i deltoidi,
gli arpeggiatori alati
e molte delle altre specie
continuano a darsi
guerra senza sosta,
senza ragione,
mentre tutto
si sta congelando
ogni cosa è priva
di una visione
globale.

la decadenza,
quando si veste di silenzio,
fa poco rumore,
fa tanta strada,
ed è tristissima
a vedersi.

Articolo sulle ribellioni di titania: la leggenda di urano III

2008-12-05T19:28:00.002+01:00

«la rivoluzione universale partirà
da titania», questo è il messaggio
che tutti oggi collegano al principale
satellite di urano.

le migliaia di compagnie di estrazione del metano
che lavorano sul pianeta contano
sul disumano sacrificio di miliardi
di disperate anime che lavorano
senza sosta costrette da vincoli legali.
è facile trovare per le lunghissime
gallerie sotterranee tizi che hanno
accumulato indicibili debiti nei
prestigiosissimi casinò d'Europa (la luna di giove),
mutaforme-sicari che hanno
assassinato per conto di altri
fino a centinaia di "pezzi scomodi"
in lungo e in largo per le galassie,
strambi
lunatici
visionari
rivoluzionari da quattro soldi
venduti come schiavi dai
rispettivi regimi,
caduti e catturati,
umiliati come bestie,
e adesso a testa bassa
riflettono ogni secondo
sull'impossibilità di lasciare
questa prigione di lavoro,
lavoro perenne.

le gallerie sono tutte supervisionate,
nessuno sa da cosa,
si sa solamente che chi si ferma è perduto.
moltissimi giurano di
aver visto dei compagni
che si riposavano
venire risucchiati da
invisibili mani dentro la materia,
dentro i tunnel di metano solido.
la mano del padrone
è ferma e agile,
i suoi occhi
sono estensioni nella terra,
in ogni particella di titania.

così sciami di lavoratori sull'orlo dell'esaurimento
nervoso si aggirano in un incubo continuo per
tutte le vene della crosta. si guardano e si
parlano a malapena. si urtano e cadono
come batterie scariche, in sonni
infiniti, il coma è la paura,
perchè chiudere gli occhi
vuol dire sognare immediatamente,
e perdere coscienza,
e morire.

la maledetta veglia
è la pena che tutti qui stanno
scontando, nessuno ha mai
osato parlare di cambiare,
le mani invisibili
strappano all'istante
i pensieri che non vanno,
sradicano l'erba marcia,
il mulo stanco o malato.

nell'oblio vive la gloria
della leggenda di titania.
il proletariato è silente
e si riunirà sotto le bandiere
buie e consumate dei suoi
padroni. a tutto l'universo
è servita questa lezione di
manierismo, l'orrifico
sistema di sicurezza che
ha piegato ogni volontà
fa rabbrividire gli animi
di quanti abbiano ancora
un cuore.

Appunti da una stazione dei treni.

2008-12-05T19:28:00.001+01:00

il biglietto le cadde
inspiegabilmente dalle mani,
così come inspiegabilmente
faceva mille altre cose.
tra le pagine dei libri che leggeva
v'era smalto e rossetto nero,
sui risvolti dei suoi vestiti
la cornice per il suo stupendo volto.

s'era confusa parlando al bigliettaio
che adesso la guardava inespressivo,
ma non vi è nulla da comprendere
per chi non ama una creatura
tanto speciale,
in bilico sulle ringhiere della realtà,
fragile come siamo fragili tutti,
pronti a crollare, come il tetto
di questa stazione, il cielo o
tutti i palazzi della città,
che differenza vuoi che faccia?

la notte sta arrivando ed io
ti guardo andar via perplessa
come la musa dei miei pensieri,
il tuo cappotto lungo
è un'ombra che scompare
dalla mia vita appoggiata
ad una colonna color seppia,
come una cartolina ingiallita,
viviamo tutti nel passato
che non abbiamo mai avuto,
o forse è il futuro che
non abbiamo mai vissuto.

Dormire sui banchi di scuola

2008-12-05T19:26:00.000+01:00

cartine geografiche che confinano
con lavagne appannate alle finestre
la pioggia o il sole non ricordo bene
la data di nascita di beethoven
i greci che invadono la persia o
gli eretici sterminati dalla chiesa
il professore sussurra amabilmente
la campanella suona tutti si muovono
io ho gli occhi rossi la bidella ci porta
la merenda e siamo su un vascello
l'amerigo vespucci? magellano
intorno all'africa, o erano le indie?
le sigarette nel bagno nascosti
durante l'ora di religione poi
tutti giù a rincorrere un pallone
o a gridare "occupazione" nel cortile
mentre i professori ci guardano
e non riescono a tenerci testa
il preside si agita come un vecchio
babbione e le gallerie d'arte sono
libri di seconda mano strappati
colorati con uniposca o citazioni
di morrison, hendrix, marley, o barrett...
leggiamo la coscienza di zeno
e ci annoiamo, le parti descrittive
del ritratto di dorian grey ci tartassano,
la divina commedia crea stupore,
perchè chi diavolo scriverebbe
un libro in quel modo? sms sul
banco raschiato e macchiato,
oddio quanto vorrei ancora dormire
mentre mia madre mi aspetta a casa
e non sa se anche oggi ho saltato
la scuola per andare a passeggiare
giù al parco con gli amici,
fumando erba e trattando di filosofia
ed assoluto, confuso come un pulcino,
felice come nessun altro più avanti.

Malvasia (gli attimi di transizione)

2008-12-05T19:14:00.001+01:00

paesi spostati dal vento
lungo il confine con il mare
svolazzano come sabbia
finissima in un porto medioevale.

il cielo ristagna avvolto nel
vapore mentre il pensiero si
apre a ventaglio disperdendosi
come un ricordo al risveglio.

i salici marcano un viale a contatto
con l'acqua mentre gli altri uomini
sorridono e vivono all'ombra illuminata
della più accesa giornata estiva.

io rientro da una passeggiata
che mi rammenta un sogno, intanto
scalcio nel mio passato alla ricerca
di quanto di nuovo possa spiegare
il mio nuovo stato delle cose.

sono circondato dagli alberi, dal maestrale,
poi lo scirocco, quindi la polvere,
libera nell'aria, nel quadro,
ancor più strano, germinale.

ubriaco fradicio vago e l'ebbrezza mi
tiene sveglio insieme al sapore di
qualcosa che deve comunque accadere,
è questa un'impressione che posso spiegare
come la gloria della sperata fortuna che
si sveste nell'ineluttabilità della sfortuna
(che la prima porta sempre con sè).

Notti di plastica, cielo di vetro

2008-12-05T19:12:00.000+01:00

clubbers, teocrazie, banche televisive e tfr,
colpi di coda e mostri nelle lagune,
la critica artistica contemporanea,
affollano tutti la mia mente.

la possibilità d'esistere ancora intellettualmente,
gli orologi atomici e l'immancabilità della precisione,
mi preoccupano.

le linee ipertestuali che si diramano fino a sprofondare
oltre la mia percezione o coscienza,
non mi conoscono.

oggetti come persone e persone come oggetti,
l'interpretazione materiale di una vocazione poetica,
cosa vogliono davvero significare?

richiami ed esche e trappole
dove i miei occhi cadranno ancora,
la mia vita s'incaglierà e
piangerà e si dimenerà come
una cagna catturata di fronte ai suoi figli,

avrò ancora l'ossessione di perdere
comunque qualcosa,
o di scordare qualcuno,
perchè i governi assistono
al nostro massacro e non muovono un dito.
perchè i governi ammirano
i loro migliori giovani rovinarsi
nel mattatoio che gli hanno offerto,
e non gridano e urlano,
come le nostre madri,
dal dolore. dalla vergogna.

underground e notte infinita,
buio e semiluce, corridoi e sconosciuti
che ci sono familiari perchè idealisticamente
ci piace ancora pensare che condividano
tutti in qualche modo la stessa causa,
ma noi non condividiamo più
la stessa causa.

«Ora parliamo di affari» disse.

2008-12-05T19:11:00.001+01:00

le ore scorrono normali in ufficio,
mentre riordino le penne una mail
arriva ed io apro la casella con calma,
come si addice ad un primate evoluto
abbastanza da indossare giacca e cravatta.
l'oggetto dice -evacuazione-, nel corpo leggo
che una delle cavie del settore marketing
si è appena mutata in una fiera divora-impiegati;
ai piani sotto sono già stati brutalizzati
una dozzina di portaborse, due segretarie,
addirittura un dirigente. accavallo le gambe.
si consiglia di usare i paracadute in dotazione
all'azienda per lanciarsi dai piani più alti,
poichè gli ascensori sono bloccati, le scale
infestate, i cargo-portapacchi intasati.
interessante penso. telefono subito al mio
broker e ordino di vendere tutte le azioni
della compagnia per cui lavoro, compra
quelle dei fornitori di sicurezza ordino.
mentre mi allaccio il paracadute cominciano
a diffondersi grida e urla nell'ufficio accanto,
è già troppo tardi? afferro il taglia-carte e
provo a forzare le finestre ma i comandi
centralizzati sono bloccati, diavolo.
salta la porta. uno del terzo settore vola
dentro l'ufficio, dissanguato ed esanime,
rimango fermo ad aspettare, le luci balbettano
e fibrillano e tutto va ad intermittenza,
il mio aiutante mi guarda inespressivo come
solo sedici anni di precariato possono renderti.
«stanno arrivando» gli dico «cosa facciamo?».
neanche il tempo di rispondermi che un tentacolo
sbuca dalle condotte del soffitto e se lo tira su,
accidenti, mi guardo intorno, è tutto di plastica,
una maledetta trappola di plastica. il mio taglia-carte
trema, così la mia mano, non esisterà stipendio
questo mese, né bonus produttività o
rapporto d’evoluzione e rapporto personale,
la tabella di marcia dell'azienda andrà rivista,
chissà se ai piani alti se ne staranno già occupando.
chiamo il servizio d'ordine interno, m'attacco al telefono e
rimango sotto la scrivania, «siamo spiacenti» dicono
«sono in sciopero, ci siamo rivolti ai fornitori di sicurezza,
manderanno una squadra in giornata». ottimo affare.
intanto entra l'orrenda bestia, il suo volto si distingue
a malapena nella penombra, ammesso che ne abbia uno,
perché io scorgo solo denti, e artigli, e lame.
avanza nel mio ufficio e annusa l'aria in cerca
dei segni della mia presenza, io trattengo il respiro
ma suona il cercapersone, è mia moglie, vuole
sapere se torno per cena, «sono fottuto» penso
appena ed il demonio mi è oramai addosso.

il giorno dopo leggerò nei giornali che quest'ennesimo
esperimento fallito è costato la vita di 482,
impiegati e dirigenti e sottoproletari delle pulizie,
l'azienda è stata costretta ad eseguire 14 nuove
clonazioni di ripristino, la mia diligenza sul posto di lavoro
ha garantito anche per la mia vita.
così, mi sono svegliato nuovo quest'oggi, ho idea di chiedere
il divorzio ed il mio agente ha telefonato questo pomeriggio,
le quote dei fornitori di sicurezza sono salite ancora, sorrido,
abbiamo tutti bisogno di maggiore sicurezza.
mentre studio la mia nuove pelle prendo un caffé doppio e
continuo a scrivere la mia lettera di ringraziamento all'azienda
-splendida madre di tutte le cose esistenti e conosciute-.

I coltelli

2008-12-05T19:09:00.000+01:00

una normale domenica scorre
soporifera mentre le famiglie
pranzano, discutono e si riuniscono.

il mio mondo è diverso,
la mia famiglia è lontana,
la mia famiglia adesso sono
i ragazzi esiliati, come me.

discutiamo anche noi, di società
e camorra, dei commercianti di san lorenzo
intimoriti dalle lame, della caccia al negro
e di quanti rischiano di lasciarci le penne
prima, molto prima, che il vortice
risucchi silenziosamente anche noi.

la mia nuova famiglia beve per
esaltarsi e mischiarsi nelle strade a
quanti hanno voglia di entrarvi a farne parte,
la mia nuova famiglia non ha nomi
bensì volti, voci, odori, strette di mano,
linguaggi mutanti, cenni e conferme.

non portiamo con noi documenti, perchè
nessuno ci deve distinguere, torniamo
a casa parlando ad alta voce perchè tutti
possano sentire quanto andiamo dicendo,
non si usa il sottovoce, non si usa il di-spalle.

la mia famiglia dorme come ogni domenica,
cercando di ritrovare le forze per ricominciare
anche la prossima settimana, nonostante la crisi,
nonostante tutto, quanti cospirano per averci
contano su infinite risorse, hanno armi, divise,
generali, piani, strategie, laboratori, astronavi e
nuovi castelli.

noi invece possediamo solo sorrisi e vino,
poesie ed esposizioni, pittori e reading,
teatri e film ottenuti illegalmente,
musica assordante, viaggi, sostanze, e
donne e uomini.
la mia famiglia conta soprattutto
donne e uomini.
con affilati e invisibili coltelli,
puntati vigliaccamente alla schiena.

La gobba

2008-12-05T19:07:00.000+01:00

maledetti ordigni radiocomandati
si avvicendano nel cuore fra le ruspe
che arano senza sosta l'anima,
strane apparizioni confondono
le idee, mentre a baciare
è la mia donna, a ricevere, un altro.
sorrisi e malinconia si sfidano
nell'estate più fiacca di sempre mentre
io sorrido nella speranza di cambiare,
ma le stagioni non passano,
si liquefanno e si diluiscono,
fino ad essere tutte le stesse.
cosa posso fare mi domando infine,
perso sulle rive dei pensieri suicidi,
può la mia anima abbandonare e troncare
ogni affetto nell'idea di ricostruirsi altrove?
le strade e gli odori amati dall'istinto
si possono resettare come un marchingegno?
siamo macchine? codice binario? dna?
sfere e aspra liquirizia
volteggiano questa notte
nel cielo allestito
a mio solo consumo,
le altere montagne risplendono
della luna ad ovest, mentre
inarrestabili attimi di follia
tempestano il mio girovagare
fra le fantasie della resa.
ora e per sempre
è giunta la mia ora,
schiava del sonno,
memore delle passate agonie.

Le capsule

2008-12-05T19:06:00.000+01:00

su di un asteroide isolato
e la cui posizione è assolutamente
intracciabile,
vi è una sola locanda, sempre aperta,
luci nere e ambienti bianchi ricordano
che si tratta di un posto immerso
nello spazio più profondo, poche case
la circondano e formano l'unico
piccolo insediamento dei colonizzatori.

eppure non è questo il posto più frequentato,
poichè gli uomini trascorrono il loro tempo
in un altro habitat, monoposto, situato sulle
scogliere più esterne dell'ammasso di polvere stellare.

una sedia bianca asettica e dal design smussato,
come uno scivolo per bambini, sta di fronte
all'interminabile distesa spaziale, avvolta
da una capsula di vetro, abbastanza grande
per contenere un pensatore, sufficientemente
piccola da tenere solo una parte dei suoi pensieri,
soltanto quelli più intimi.

chi vi prende posto accavalla le gambe e giace
in eterna riflessione o estasi, mentre
migliaia di idee si librano nell'aria artificiale,
la solitudine stimola qui una poesia che non conosce
forme d'espressione, il guscio protegge
l'ultimo stupendo baluardo a cui nessun
uomo dovrebbe mai rinunciare,
i confini della propria dimensione e vita,
niente e nessuno può infatti avervi
accesso adesso, nemmeno il vuoto.

ogni capsula è un uomo, poichè ogni uomo
è un piccolo spazio che va difeso, affinché
la materia di cui si compone non si disperda
mai del tutto, e possa tenergli compagnia anche
di fronte l'inestinguibile ed immensa percezione
dell'universo-infinito.

Un appuntamento mancato

2008-12-05T19:03:00.001+01:00

erika i
ricordi
ricamati
senza passione
sono un'immagine
che non scrive
il tuo sorriso
il tuo mascara
sfibrato
i tuoi occhi che mi
dico-no di si

sei solare
ma io
ti ho
conosciuta
di notte.

Nella più profonda giordania

2008-12-05T19:02:00.002+01:00

cavalli trottano nella landa desolata
circondati da cani a due facce che respirano
affannosamente, grugniscono con ferocia,
sghignazzano protetti nel branco,
la polvere si alza e le criniere si liberano
nel vento secco del deserto, vanno
sempre più veloci, finchè i cani non
riescono più a star loro dietro,
e ululano, strepitano, si accalcano
alle loro spalle come demoni si
appostano sui colli alla vista di
un moribondo.

tronchi e rovi si spezzano al passaggio
dei sauri destrieri intanto che l'afa trafigge
i polmoni di ogni bestia, costringendola
ad arrancare, chi con più, chi con meno grazia.
dormono gli angeli in questo scenario,
sulle nuvole, distanti e irrangiungibili,
mentre tutto suda, tutto muore e tutto
ineluttabilmente fugge verso una lontana
rinascita.

Orologi senza sonno

2008-12-05T19:00:00.000+01:00

la parete mi osserva
senza colpevoli.

vorrei baciarti sotto
la gonna stanotte
che niente potrà mai
dormire.

ho tanti pensieri e
nessuna forma per
la mia vita oltre il
tramonto, forse
l'unica vita, forse
l'unico tramonto.

ora che tutto si
allunga tocco la
tua ombra nell'ombra
e nel coma sexy
che ne consegue
consulto l'almanacco
degli abbandoni,
immaginando di
non trovarci mai più
il tuo nome.

21st century

2008-12-05T18:58:00.000+01:00

robot sommersi dall'acido
sgozzati in paludi di avanzi
elettronici, depuratori sfondati

vomitano malattie nelle acque
torbide e impoverite,
spazzatura umana galleggia
nelle derive agli argini e
le mura di amianto che
separano l'oceano appestato
dalla terra contaminata.
studio la forma delle
onde uguali a melassa
sollevarsi con una lenta-costanza
ineluttabile sul nostro destino.

l'aroma della polvere nucleare
mi sveglia al mattino quando
sudo cherosene e friggo oli
industriali nella padella della
cucina con la testa nei gas,
libero le idee sulle rive dei
cieli cupi ed arancio-grigio
implosi nel plasma come un vulcano
che erutta magma e materia stellare.
la terra che ci divora lentamente
come un verme mentre le nostre
mogli attendono inebetite lo psichiatra
bloccate alle persiane fra le tende spostate.

mille motori agitano questo inarrestabile
macchinario che lavora instancabile e ci
rende tutti epilettici e schermo-dipendenti
mentre le apparecchiature ci succhiano
energia noi ci rattrappiamo grigi come
anzianissimi cadaveri ambulanti dell'era
supersonica.